viernes, 26 de octubre de 2012
Somos de...
-¿De qué somos, que tocarnos nos gusta tanto? -Preguntó él.
-De sentimientos… -Caviló ella- De nubes de colores… De chocolate y vainilla… De pasiones y placeres… De dolores y heridas…
Una brisa de aire jugueteó con el cabello de ella.
-Creo que somos de aire… -Comentó él, mientras entrelazaba su mano con la de ella- Es maravilloso sentir el aire entre tus dedos…
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Empiezo a enloquecer..
ResponderEliminarno entiendo porqué el vacío pesa!
se marchitan grises
mientras le ruego al odio que no vuelva..
mi amor está tu mesa,
y mi cordura en un tintero ajeno..
mi razón en huelga... pequeña,
sueños castaños por tu pelo..
Bajo manta:
mentira, pesadilla.. y miedo.
Creí alcanzarte entonces..
pero a más no llego.
creí ser todo,
creí ser tuyo, mio.. y al final fui bobo.
por eso brindo. Bebo y muero,
a salud de lo que ignoro...
ya no mido las palabras, amor en bruto.