Somos de...

-¿De qué somos, que tocarnos nos gusta tanto? -Preguntó él.

-De sentimientos… -Caviló ella- De nubes de colores… De chocolate y vainilla… De pasiones y placeres… De dolores y heridas…

Una brisa de aire jugueteó con el cabello de ella.

-Creo que somos de aire… -Comentó él, mientras entrelazaba su mano con la de ella- Es maravilloso sentir el aire entre tus dedos…

Pienso un montón, pero no digo mucho.

El orgasmo de una mujer, no miente. Tal vez mientan ellas, y tal vez una mujer en especial te logre engañar, pero sólo puede engañarte mientras no te haya mostrado su orgasmo real. Porque el orgasmo no miente. La paraliza. No es como en las películas porno. No puede hablar. No puede moverse. Apenas si puede gemir. Se irá de este mundo por unos segundos. Porque el orgasmo, bien lo sabemos también nosotras, es una pequeña muerte. Es un lugar donde el placer te trae la muerte y te devuelve junto a quien te mató. 

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Te añoro taanto.

Sino pudiera volverte a besar, ni siquiera a abrazarte, escribiría versos con la sangre de mi nariz. 

El universo se expande, el tiempo no pasa despacio, yo ya he tirado demasiado. 

Colgada en tu regazo, advierto el tesoro de tu añoro.